Blanco

Ojalá supiera aquello que falta
para siempre
para entender qué
no sólo es tiempo
sino tu cuerpo haciendo un gesto
detrás de la puerta

Lobo está

Mañana miremos revistas
comamos frutillas
hagamos fotos detrás de la mesita de luz
compremos un balcón para ver escaleras
saltemos elásticos
los cuentos duran hasta las doce
a veces porque estamos juntos son largos
y te gusta la nariz en mi mano
el pantalón arrugado
porque subo las piernas
hay cosquillas
apenas nos tocamos y hay cosquillas
es piel o química
las hormigas suben por un tilo alto que crece
cuando jugamos en el bosque

Imaginario

Ese verano el mar tenía caracoles grandes
algo simple para una foto a escala
pero complicado para parejas de oficina
diabluras y mentiras
como el cubo que rueda por reflejo
o la televisión convertida en virgen fósil
turbia y vieja

tenía una tormenta de aire y una abertura
religión de puntos rayas y direcciones
una pintura confusa verde lodo
tramas con manchitas de luces sólidas
personajes rasposos
una tormenta con infinito movimiento
mojada del sueño que pesa en la mirada múltiple
de las nubes con espinas

era una rueda celeste en el espacio
saturado de ondas de redondeles difusos
en tu pelo haciendo foco marino
puntas con destellos del amor sexo
casi vaciedad